Aucun ours / Les miens / Le lycéen / Nos frangins / Mes rendez-vous avec Léo

Que rete­nir ce mois de jan­vier 2023 des presque vingt heures pas­sées dans un fau­teuil de ciné­ma ? Le diver­tis­se­ment pur ou l’intérêt pre­mier des ques­tions posées ? Les Aman­diers (de Vale­ria Bru­ni-Tedes­chi) ne par­vient pas en 2 h 05 à res­ti­tuer le génie théâ­tral de deux auto­crates tyran­niques (Patrice Ché­reau et Pierre Romans), réduits à leur pou­voir sur une troupe de dis­ciples sous emprise. Reste un peu (1 h 33), drôle d’objet en forme de thé­ra­pie nar­cis­sique tein­tée d’autodérision et d’ode à l’amour mater­nel, pater­nel, filial, réa­li­sé et joué par un Gad Elma­leh tom­bé dans la pas­sion mariale, laisse coi. On peut (ou pas) sau­ter à pieds joints par-des­sus Maestro(s) (de Bru­no Chiche – 1 h 27), sans grand inté­rêt mais avec Yvan Attal, Pierre Ardi­ti et Miou-Miou. Pour­quoi ne pas obser­ver une tranche de la vie ordi­naire de gens ordi­naires, bous­cu­lée par un drame et ser­vie par de bons acteurs dans Le Tor­rent (Anne Le Ny – 1 h 42) ? Ou bien, mieux, plon­ger dans le roma­nesque pour se diver­tir grâce à Clo­vis Cor­nillac qui réus­sit super­be­ment le pari dif­fi­cile de don­ner avec Cou­leurs de l’incendie (2 h 16) une suite à Au revoir là-haut ? Soit, soit, mais sinon ?

Les miens

Réa­li­sa­teur : Rosch­dy Zem – 1 h 25

Rosch­dy Zem (excellent) est de ces acteurs qui semblent por­ter en eux une humani­té pro­fonde. Dans ce film très per­son­nel, il livre sa désta­bi­li­sa­tion intime au sein d’un uni­vers affec­tif et fami­lial magni­fi­que­ment contras­té, colo­ré, d’une sin­cé­ri­té si tou­chante que l’on n’est plus spec­ta­teur mais témoin impli­qué. Sami Boua­ji­la, tenu par son per­son­nage à des rigi­di­tés exi­geantes, est d’une effi­cace cré­di­bi­li­té. Chez tous les autres, la spon­ta­néi­té, le natu­rel jusque dans la cari­ca­ture (le jeune pla­tiste-com­plo­tiste imma­ture qu’incarne vigou­reu­se­ment Carl Mal­a­pa est très réjouis­sant), la vaillance dans l’investissement dra­ma­tique, la liber­té de jeu, portent le film à un haut degré de véra­ci­té. Maï­wenn est épa­tante dans un emploi dif­fi­cile, en léger retrait.

Aucun ours

Réa­li­sa­teur : Jafar Pana­hi – 1 h 47

L’Iran répres­sif. Impres­sion­nante valse de mises en abyme où, dans les entre­croi­se­ments de trois niveaux de réa­li­té, on suit le tra­gique tis­sage des évé­ne­ments lorsqu’ils dépendent des tra­di­tions obs­cu­ran­tistes d’une rura­li­té pro­fonde et du poids acca­blant d’un régime poli­cier. La sourde inquié­tude de perdre pied au sein du récit s’installe même, quand la fic­tion échappe à son auteur et quand la quête de réa­lisme la retourne en drame. Tout à fait passionnant.

Le lycéen

Réa­li­sa­teur : Chris­tophe Hono­ré – 2 h 02

Une peine immense noyée dans une homo-sexua­li­té enva­his­sante. Le film est ancré dans l’expérience de deuil du réa­li­sa­teur, qui y incarne le père auquel son tra­vail est dédié. L’explicite de l’envahissement sus­dit (une sodo­mie lycéenne, par exemple) peut bous­cu­ler le spec­ta­teur d’un par­cours par ailleurs bou­le­ver­sant, fil­mé dans des séquences d’une éton­nante jus­tesse (magni­fique pre­mière par­tie) et des moments de grâce por­tés par le charme de Paul Kir­cher. Juliette Binoche est par­faite. En contre-emploi, Vincent Lacoste convainc moins que d’habitude. Mais in fine l’émotion l’emporte sur les réserves.

Nos frangins

Réa­li­sa­teur : Rachid Bou­cha­reb – 1 h 32

Au mau­vais endroit, au mau­vais moment, deux fois. Malik Ous­se­kine et Abdel Benya­hia. Et la dou­leur, la réac­tion des familles, l’embarras des auto­ri­tés, la pous­sière sous le tapis, si on peut. C’est très bien construit, ados­sé à des docu­ments d’époque. Les acteurs sont convain­cants (men­tion spé­ciale à Raphaël Per­son­naz, for­mi­dable de doute, et à Samir Gues­mi, à la den­si­té dou­lou­reuse et sou­mise). L’impardonnable de la rue Mon­sieur-le-Prince, la vio­lence aber­rante des vol­ti­geurs sont là. Pour­tant, quelque chose manque. L’hébétude devant l’atroce demeure. On sait l’horreur. On sait aus­si la vani­té des « Plus jamais ça ». On vou­drait davan­tage, un dépas­se­ment dans la réflexion que le film n’apporte pas.

Mes rendez-vous avec Léo

Réa­li­sa­trice : Sophie Hyde – 1 h 37

Le long der­nier plan, la nudi­té fron­tale d’Emma Thomp­son, sidère. Et signe le mili­tan­tisme de l’actrice. Assu­mer à ce point un phy­sique qui semble alors celui d’une sep­tua­gé­naire (… quand on a 63 ans !) relève d’une volon­té d’exemplarité sacri­fi­cielle, au ser­vice de la récon­ci­lia­tion des femmes avec leur corps et de leur épa­nouis­se­ment le plus intime, au-delà des conven­tions et des normes. La sexua­li­té inquiète, sus­pen­due, curieuse et timide de l’héroïne par­court sur la pointe des pieds ce film sans vul­ga­ri­té qui sait sau­pou­drer d’humour un sujet très sérieux.

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